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On ne devrait pas avoir à le dire. Mais il suffit de marcher dix minutes dans une ville moyenne pour tomber sur un platane scalpé, un tilleul humilié, un cyprès réduit à l’état de poteau grotesque. Et tout ça pourquoi ? Parce qu’un type payé à la journée, sans la moindre formation sérieuse, a confondu "taille douce" avec "massacre à la tronçonneuse". Ce n’est plus de l’élagage, c’est du sabotage.
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C’est un métier d’ascète. Un métier de silence. Là-haut, il n’y a plus de chef de chantier, plus de clients stressés, plus de voisins qui regardent. Il n’y a que l’arbre et lui. L’élagueur. Suspendu dans la lumière filtrée, entre ciel et sève, dans une sorte de parenthèse flottante où le geste compte plus que le mot.
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Il faut le dire. Le paysagiste est souvent un ancien jardinier devenu trop intelligent pour continuer à désherber à genoux. Alors il a pris de la hauteur. Il a dessiné. Il a conceptualisé. Il a voulu écrire avec des arbres ce que d’autres écrivent avec des mots ou des notes. Il a troqué les bottes pour des plans en coupe, les mains dans la terre pour les mains dans l’abstraction. Et il a découvert une chose : créer un jardin, c’est exercer un pouvoir total.
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Qu’ils dégagent. Qu’ils aillent acheter leurs graviers en promo chez BricoDésert. Le paysagisme, le vrai, ne se chiffre pas au mètre carré ni à la palette de bordures. C’est un regard. Un mouvement d’âme. Une capacité rare à projeter une harmonie là où il n’y avait que chaos ou banalité.
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